Inconsciente sei que sou de mim porém ingénua não serei enquanto sinto a consciência que outrora fui.
As horas traem-me.

A incerteza de não ter e saber merecer o que não é meu. Comovida é esta alma que não está perdida nos destroços desta imunda existência.
Sei dentro de mim aquele presságio.

No olhar profundo do meu perfeito sinto a apertada mágoa.
Sangro com Ele.