Tremida

Enamorada pela criança que outrora foi abandonada de afectos dissimulados, é grande a mágoa que jaz pelo silêncio mórbido de uma sombra distorcida daquela que foi ou será uma mera puta à beira do precipício. É pesado e arrastado este fado, tão doce melancolia e bela utopia da menina pequenina. Tremida é a imagem de ninguém que foi.

O sangue escorre pelas pernas, aliviada a dor pura e real retoma à inexistência deveras sentida como se de nada se tratasse. As lágrimas esbatidas páram de correr, a seca garganta cala-se enquanto o apertado corpo nu de unhas cravadas lentamente retomam seu ritmo. “Dói-me o coração…” diz ela em voz baixinha, ultra secreta tentação de aniquilar tal alma perdida. Matas-te sozinha. E sozinha sufoca dentro de uma placenta envenenada que não é dela. Silêncio negro.

Tudo é absurdo ao teu redor, surreal. Quem são, o que fazem, para onde vão…Imaginas-lhes as tripas fedorentas arrebentarem pela boca. Pouco te importa, não pertences aqui.Deitas-te no chão gelado, estala-te a espinha. As feridas húmidas sugam o ar frio enquanto observas o tecto e desejas que ele te caia em cima, desde as pontas aguçadas a furarem-te a pele até aos blocos de cimento a esmagarem a tua memória. Apagas.

Caminhos escuros. Nada procuras e dentro dele, tens sem perceber o veneno que é teu vício. Por entre olheiras, a tua verdade disfarças. Tímido é o olhar daquela chama que incinerou para sempre tua oculta existência. Obscura esta profecia. Indolente vulto das sombras, apartas todas as criaturas que trazem para ti brilho e no Negro desbotada respiras o sufoco da sorte que escolheste.

Arrastada melancolia que se apodera de mim, a mente que outrora foi inocente é pesada consciência. Levo comigo a alma roubada que reencarnou no corpo fraco e pálido. Sedutora veio de mansinho abalar/salvar meu destino que é de outrem. Não sou de mim, respiro com pesar e penso este sentir, mágoa para as minhas lágrimas, estas já escassas sucumbem no olhar que não é meu. Sinto-me impura por consumir este corpo. A cada dia que passa envelhece e grita comigo, sente-se violado. Nas pernas revelam-se as cicatrizes com os seus segredos guardados…

Aqui sentada a olhar para o vazio… Trémula é uma essência desconhecida. Sem sentir, sentindo cá dentro aquele mau estar que me deixaste. Sem saber, sabendo que outrora marcaste-me. E sem pensar sei que penso em ti. Para quê ter a consciência se inconsciente tracei este destino do qual pesam memórias, sem as quais não seria consciente de mim.